Quiero ser un mounstro Quiero ser el más grande de todos, para proteger mi más grande tesoro. Para incluso cubrir el sol con mis sombras. Quiero la viruela y el pus en mi rostro, las yagas en mis manos, un Cristo muerto en mis ojos y la libertad bajo mis pies. Mil cadenas para atarme y mover el mundo conmigo. De cara a Dios y de rodillas al hombre. Quiero ser un mounstro, uno que muera y viva por siempre. Quiero ser un mounstro en constante agonía y vivir, solamente, de esa única fibra de vida, ese último recurso, la furia de las cadenas, el grito de libertad…

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Recibir ardientes saetas sin dudar
Enfrentar con torso desnudo el duro golpe del invierno
Lacerar la carne con abrigo de espinas
Hundirse en ardiente infierno
Y soportar tu desdén e indiferencia
Dejado de amor, corazón mártir
A través de este tu sacrificio, sacias esa tu sed
Tu sed de gloria
El deseo de desamor
¿Por qué?
Por el sentimiento de lo correcto
¿El dolor del deber?
Siempre ha sido tu actuar, pero nunca tú predica
Vástago del dolor
Dañas a diestra y siniestra, sin mirar a quien
Aceptas de vuelta el gélido beso de sus hojas
Todo por ese….
Deber, Lo Correcto, Tu Moral
Lo que haces…..esta….¿bien?
No importa si lo esta
No me importa que lo este
No me importa si hice lo correcto
Deseo no haberlo hecho!
Deseo que todo vuelva atrás
Deseo volver a ser como era
Deseo volver a imaginar mi más alto sueño:
“Tu, entre mis brazos, recostados sobre la arena. A la sombra de aquel árbol. Ese árbol en que nació por vez primera, ese mi más elevado sueño.”

Diario de la Inspiración

"Que el dolor sea tu guia" - dijo la Inspiración al poeta - "vive de ella, sufre para seguir sufriendo, crea para seguir creando. Solo para eso existirás, solo para entregar, solo para sacrificarte. ¡Se un mártir y entregate para entregar! undete en el dolor para obsequiarle la belleza al mundo" - así rugía la Inspiración - "¡Fuiste elegido y te condeno por ello! ¡Jamás veras la belleza sin sufrir, jamás!"
Así rugió airada la Inspiración , furiosa ¿Por qué? Pues, por que estaba obligada a procrear con tan inmundo ser ¿Quien es mas bajo que un poeta? el poeta, a pesar del dolor, de la triste nostalgia, disfrutó, gozó de placeres que ningún mortal imaginaría siquiera. ¿Y la Inspiración? Bueno, la Inspiración se vió a sí misma soprendida gozando de aquel inmundo ser, cual mujerzuela, cual mediocridad.

Enfureciendoze, entre gemidos que rompían el silencio sepulcral de la noche, maldijo nuevamente "¡Perro inmundo! Cada vez que te alejes de mí, intentando robar mis hijos o intentando abandonarlos, te ahogará un dolor que expulsará al anterior, un dolor que no es dolor, un fuego inextinguible. Y sin el dolor original no habrá puente qu te guie hasta mí. Y no habrá agua que calme tu sed" Diciendo estas palabras le miró con una mezcla de miedo y desdén, no quería perderle, pero temía que estuviera tan cerca. El poeta, diestro en el cortejo y clarividente de emociones, vió en los ojos de la Inspiración aquel amor que ve en toda joven mujer, enamorado y sin dudarlo asintió y en un salto de fe la besó.
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El poeta pensó que sería para siempre, que soportaría el dolor y que no necesitaría de la felicidad, que la alegría jamás lo engatuzaría. Despues de todo, era cosa de mortales. Y él cohabitaba la alcoba de la Inspiración, se consideraba algo así como un semi-dios. ¡Que error, mi escucha. Que error!

Paseaba un día el poeta, disfrutando de la fama de sus hijos. Paseaba un día el poeta, sobrellevando el dolor, sufriendo y deleitandoce de bellezas mortales, pero un día la vió. Una doncella de una belleza singular, no era bella como un cuadro, tampoco como el sol, los astros o algun paisaje, en su belleza había una promesa, una promesa que no lograba vislumbrar. Pasaba el poeeta sus días pensativos, sufriendo por esa nueva belleza no poseida, a penas vislumbrada; pasaba sus noches el poeta gozando sin gozar, germinando a la inspiración con hijos vacíos, pues no la gozaba a ella, no sufría por ella, sino por el nuevo amor. Fantaseaba y paría en secreto el poeta, a escondidas de su dama celosa y poderosa, daba a luz versos de amor, hijos que resplandecían como el oro bajo el sol. Los guardaba bajo su almohada, en una cajita de la Inspiración. Pero un día junto valor y los tomo a todos " ¿A donde vamos pa'?" - preguntaban los pequeños- "A conocer a su mamá" - respondió el poeta.
La buscó y la buscó. Entre un rincón de su corazón y un árbol de Otoño la encontró.
Se le acerco y dijo: "Te ves preciosa, más que cualquier cosa que conozca. Tengo algo para tí, estos son tuyos, tus hijos, desean conocerte." Así dijo timidamente el poeta, y la deleitó con cada uno de ellos. Con cada uno que le mostraba, mas se aferraba a ellos, mas se acercaba a él.
Los jovenes calleron enamorados. Se dieron al abrazo y al mas candido beso "Se a donde ir" dijo el poeta "la Inspiración salió y no volvera hasta que llegue la tarde" Y el poeta fue feliz y la muchacha fue fecunda. El segundo día fue Viernes, un día especial, (La Inspiración volvía temprano para gozar y procrear, hasta el alba y más) el poeta, enamorado de verdad por vez primera, todo había olvidado. Mientras gozaba, por la Inspiración fue encontrado. Furiosa le dijo - "Inmundo traidor, ingrato, FUERA!" El poeta le respondió "Malvada, escondiste de mis ojos la belleza que se padece sin sufrir, pero ella me encontró a mí. Sin problemas ni arrepentimientos me marcho!" Inspiración "Pues los hijos son míos!" poeta "Quedatelos, con ella los tengo mejores y vivos" Inspiración " Recuerda tu promesa, recuerda el dolor. Y desde ahora te aviso, solo en mi lecho nacen los hijos del artista creador.Solo compartir mi Soledad, mi alcoba te da la facultad para procrear" - "Poco me importará, si tengo la felicidad."
Sus hijos lloraron y el poeta lloró, manteniendo el paso se despidió. La Inspiración rasguño su espalda y al poeta no le importó. La Inspiración lloró, suplicó y confeso su amor, pero el poeta sufriendo, la ignoró. Y con una lagrima callendo, el poeta marchó.
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Cien años han pasado, y la felicidad no ha cesado, el poeta sonrie feliz junto a su amada. A pesar de no poder procrear en su alcoba, se revuelcan incluso ahora. Pero en un rincón oscuro, el poeta sufre como ninguno, extraña a sus hijos y el dolor amante, extrala la Soledad y sus almohadas, las noches en vela viendo ancer sus poemas.

El mundo es tan basto, pero nuestra vista abarca tan poco. Allí donde la vista s epierde en el horizonte, allí donde no se escucha la voz del hombre, en ese lugar encontrarás los infinito del mundo. Éste es el prólogo para el viaje de mi instinto, el deseo latente en mi corazón moribundo.

Os extraño mis amantes extravagantes

Cuando las sombras rodean mi cuerpo

Ya no son las caricias de antaño

Cuando las sombras rodean mi cuerpo

Ya no son frías asesinas del sueño

Cuando las sombras rodean mi cuerpo

Ya no es temor lo que invade mi corazón

Ya no siento el frío beso de las sombras

Sus caricias, sus susurros, sus gritos desesperados

Todos silenciados

Ahora todo es calido

Ahora todo es como debe ser

Ahora las sombras solo son sombras

E incluso las puedo sentir escapar de mí

Mis viejas sombras, mis viejos asesinos

A quien mas extraño ¡Ay! de todas, es a mi vieja soledad

Errante y solitaria soledad

Te perdí sin darme cuenta

Cuando perseguía a otra ave

Deje en ti escapar mis alas

Mis plumas brillaban majestuosas surcando el cielo azul

Mis plumas brillaban como el sol cuando surcábamos de la mano las inmensidades de la oscuridad

¡Oh! Sombras

¡Oh! Soledad

¡Oh! Alas divinas, mis alas de cristal

Grito desenfrenado por mis alas de poeta

Esas alas que me enseñaron a amar

¡¡¡¡MALDITA SEAS ¡OH! NOCHE!!!!

¡Te maldigo sin pudor a ti sobre todas!

Te maldigo, pero te entiendo

Te maldigo por el desden que me refieres

Pues se que solo yo fui el culpable

Cuando entre mis manos y mis pies

A servicio de esos dulces grilletes

Cuando vi acercarse las filosas hojas

Como brillaban las condenadas

Todas acompañadas de dulces palabras

Arrancaron lentamente mis alas

Las descuartizaron tan lentamente que aun hoy siento el dolor

Que precio he pagado por el tesoro que se me ha encomendado

¡Oh Soledad!

¡Oh Sombras!

¡Oh Libertad!

Renuncie a ustedes entonces y ratifico mi decisión

¡Pero como las extraño!

Pequeñas mías, si no fueran tan celosas

Pequeños retoños, pequeños botones que nunca florecieron

¡Dolor a donde te has ido!

¡Dolor por que me has abandonado!

Perdónenme mis amantes por haberlas decepcionado

Os extraño mis amantes extravagantes

La única cosa que llena la vida son los impulsos hijos de la locura, esos que tanto en la noche como en el día nos inspiran a dar la vuelta sin mirar atrás. Que deleite mas bello que "el poder", no sobre otro, sino que, sobre uno mismo. Que no hayan ataduras, que no existan cadenas. Que nuestra voluntad sea un hecho y nadie reniegue de él. Pues es juez y jurado aquel que se hace llamar Libertad. Y solo posee a el unigenito, ese que nosotros mortales llamamos bien.
Y su enemigo ese que muchos confun con el padre del primero, se ahce llamar mal y es hijo de condenas y cadenas. Pues nace en el hombre que se rinde a si mismo y a su sociedad, aquel que reniega de su voluntad y tal como es, teniendo tal padre, solo pare a un hijo igual al abuelo. Aquellos que actuan, esos, los otros, los pocos, esos que no conocen el mal, que ignoran el bien, aquellos que solo actuan, no son hijos ni de la libertad ni fueron concebidos por las cadenas. Pues ellos son, cada uno, un padre primero y unico que solo da a luz actos para ser juzgados. Ya sea por la Libertad y su hijo el bien o por las Cadenas y su hijo el mal.